poeme

Avec sa plume, elle abordait mes rivages.

Son œil délicat observait mon ouvrage

Qu'elle allait bientôt attaquer de son ardeur,

De sa passion maligne à guetter mes erreurs.

Elle griffait alors la surface de mes mots

Et s'enfonçait dans mon histoire sans espoir de radeau,

Se noyait parfois dans mes allégories,

Ou traquait mes efforts de toute son euphorie.

Elle souriait délicatement à la venue d'un oubli,

D'une insuffisance, d'un élan interdit.

Mais elle rougissait de mes changements de taille,

De mes errements, de mes surcroits de détails.

Elle s'affairait alors de sa douce main,

Œuvrant à ma réussite et mon entrain,

Jamais essoufflée par mes manques de ponctuation,

Elle m'offrait toujours la meilleure correction.

Défi #69 des Défis du Samedi

 "érotiser la blogosphère"